Da ist dieses kleine. Der nachhall meines feuerzeugs im hof. Drei, viermal zünden dann kommts, dann kann ich endlich anfangen zu schreiben. Draussen brennts, drinnen lodert der versuch eines alltags. Ich werde immer suchend sein denk ich. Das ist normal. Dass ich mit meinem vater sprach. Dass ich gemailt habe und gesmst. Dass ich etwas von gültigkeit versteh. Dass ich aufbauen will. Das ist verdammt schwierig, in einer zeit in der alle den frühling wollen. In dem sie das grünen und blühen über alles stellen. Da ist dieses grosse wohlfühlen, das sie zelebrieren und um der hoffnung willen einer aufbesserung ihrer kärglichkeit anheim stellen. Ich grüsse den pfarrer von grellingen. Und ich grüsse alle die, denen der frühling am arsch lecken kann.